In den frühesten Sonnenstunden hatte die Stadt ihren Menschen schon vergeben: Mit dem Nachtregen wusch sie sich – ohne die volltrunknen Schreihälse im Rücken. Diese rennen unbeirrt im vollgekotzten Bahnhof und zugedröhnt bis ins leiseste…

Haarrauch verhängt die Schwarzerde, die dunkelrau, aufgewühlt liegt; Lichtschlacke und Blutasche atmen wir. Sichelblumen säen wir aus – des Ersten Tod, des Zweiten Not; dem Dritten Brot: Unser Lied singen wir. Nur Sterndreher, Himmelsnister, halten…