Haarrauch verhängt
die Schwarzerde,
die dunkelrau,
aufgewühlt liegt;
Lichtschlacke und
Blutasche
atmen wir.

Sichelblumen
säen wir aus –
des Ersten Tod,
des Zweiten Not;
dem Dritten Brot:
Unser Lied
singen wir.

Nur Sterndreher,
Himmelsnister,
halten in sich
noch den alten,
strahlenden Kern
– abtrünnig
graben wir.

Gedicht und Foto von Matthias Rude, 27.Okt’20